Da: Gli scarafaggi non hanno re di Daniel Evan Weiss

(ovvero l'amore secondo le blatte)

"Quanta importanza ha  perdere un amante?   Al vertice del regno animale la risposta è semplice: assolutamente nessuna importanza.....      ...ogni cosa ha un fine, specialmente le cose buone, e l'amante scolora, diventa uguale a tutti gli altri.     Mai per troppo tempo.   Giustamente gli umani si preoccupano  di quando torneranno a mescolarsi: noi no.    Quando i ferormoni sono tranquilli, noi siamo sessualmente indifferenti.  Quando si scatenano, queste miracolose sostanze chimiche ci portano immancabilmente un amante ideale, sempre all'altezza del precedente.   A livello di pavimento, non esiste amore non corrisposto".

 

Dai Carmi di Catullo

(ovvero l'amore secondo gli esseri umani)

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Soles occidere et redire possunt:

nobis cum semel occidit brevis lux,

nox est perpetua una dormienda.

Da mi basia mille, deinde centum,

dein mille altera, dein secunda centum,

deinde usque altera mille, deinde centum.

Dein, cum milia multa facerimus,

conturbabimus illa, ne sciamus,

aut ne quis malus invidere possit,

cum tantum sciat esse basiorum.

Oggi sono a casa, ammalata, preda dei più fragili pensieri.

Sto aspettando lei, il mio Angelo Custode, che, inaspettatamente e  miracolosamente, si è annunciata e verrà a trovarmi.

Intanto, però, mi sto riarmando.

Immagini definitive si affastellano nella mia mente.  Tagli netti. Addii.

L'ineluttabilità di essere una donna forte e drammaticamente decisionista, le cui fragilità devono morire di fronte alle vere ferite.

Un'amica mi ha scritto: "come ci siamo ridotte?...vorrei trovarti tutta intera cara amica mia al nostro prossimo incontro."

Come mi troverai?  In tanti piccoli frantumi, ma col sorriso sulle labbra.

Come primo passo restituisco pubblicamente all'unico, solo,  vero e legittimo destinatario ciò che gli scrissi molti anni fa:

T'abbraccerei

s'uno scoglio proteso

travolto dal vento

dal mare sconvolto

T'abbraccerei fossi sola con te

in una landa da pochi vissuta

dove le voci son echi lontani

i gridi dei gabbiani

Ti donerei muschi e lavande

per camminare ancor più leggero

cercherei per distenderti

il più morbido prato

così nel silenzio

potrei godere

il tuo sguardo affascinato

lavarsi i denti dopo aver mangiato un lindor è disumano

A Sofia, nel giorno del suo compleanno

Piccolo uccelletto acceso di rosso ardore

dolce dolcissima canzone

sei la spuma in cresta alle onde

che spruzza ogni suo pensiero

un bagliore sull'acqua di sole

Piccolo uccelletto

con le grandi ali dei desideri

la forza dell'emozione

che dagli occhi brilla  uno sguardo luminoso

Sofia

VITA

Filo di fumo

sottil desiderio

sale nel cielo

dura un momento

poi si dilegua

immagine tenue

d'umana fragilità

DEGAS

Bimbe ballerine

danzano leggere

gocce di rugiada

vestite di tulle

il mattino della vita

è tinto di purezza

le acque rincorrono acque dalle stelle fino al mare

NUOTARE

Vado a nuotare.  Piscina.

L'acqua mi sembra fredda, ma non importa, passerà.

Le prime trenta vasche sono intrise di pensieri che si aggrovigliano sul corpo e il corpo fatica, si muove ma non sa cosa fare. Devo continuamente riposizionarlo, intanto respirare.

Verso la quarantesima già sogno; il corpo diventa saggio e sa stare solo.

Cinquanta vasche, penso che giocherò al raddoppio.

Sessanta, settanta vasche, nemmeno so più chi sono, l'acqua fa parte di me o io , forse, di lei, sono avvolta.

Ottanta vasche, mi viene un pensiero di acqua calda, densa e morbida che scivola fra le mie gambe,

liquido amniotico 

mia figlia quando è nata.

Senza titolo

Quando sei figlio dell'autunno e nell'autunno trovi il tuo colore

se ami l'incantesimo  di ogni foglia che muore

e cammini più piano quando cala il sole

hai la vita tra le mani e la sai riconoscere

Neorealismo

 

Dalle finestre d'infinite città

si affacciano vite

d'infiniti abitanti

gli sguardi abituati

alle case degli altri

suoni mischiati di tutte le radio

afrori di fritto

partite di calcio

mogli mariti

nelle stanze

gridano piano i propri litigi

i figli giocano urlano forte

ridono piangono

ancora non sanno

Le finestre del centro città

mischian le vite

delle persone

accomunano tutti gli odori

uniscono suoni

panni stesi

gli amori

Ah l'Amore!

Strana questa vita

che ci passa accanto

a volte lenta

a volte d'un fiato

questa vita

che non si lascia penetrare

non ci fa ardere

si fa sfiorare

Come l'amore

ch'è solo un sospiro

impalpabile

e già mortale

E vita è un rigo lungo filato e morire è un andarsene a capo senza il corpo.      E vedo le picchiate di ali dentro il cavo delle onde e neanche il pesce che ha tutto il mare per nascondersi si salva.   E gli uccelli che volano sopra: ognuno sta solo e senza alleanza con l'altro. Loro famiglia è l'aria, non le ali degli altri e ogni uovo deposto è solitudine.    E io faccio al buio di brace una frittata di solitudini e mi sfamo.

Da: Tre cavalli di Erri De Luca

Ci sono creature assegnate che non riescono a incontrarsi mai e s'aggiustano ad amare un'altra persona per rammendare l'assenza. Sono sagge.     Io a vent'anni non conosco gli abbracci e decido di aspettare. Aspetto la creatura assegnata.     Sto vigile, imparo a scorgere le facce di una folla in pochi istanti.    Ci sono sistemi che insegnano la lettura veloce dei libri, io imparo a leggere una folla al volo.    La setaccio, la scarto tutta, neanche un grano di quelle facce resta nella retina.  So sempre che lei non c'è, lei, la assegnata.

Da: Tre cavalli di Erri De Luca

La pianta di rabarbaro

Dà molto e chiede ben poco. D'inverno le foglie scompaiono e la radice sotto terra non soffre il freddo, per cui non occorre che la protegga; nessun insetto le è nemico, per cui non richiede alcun trattamento; sta ritta da sola,  non c'è bisogno che l'appoggi a un sostegno. Ogni tanto la libero da una famigliola di formiche che s'è annidata nel cavo di una foglia, e dalle foglie più basse che tendono a marcire quando piove tanto. Non ha dunque particolari pretese; ma per la raccolta vuole un'attenzione assoluta.

Raccogliere il rabarbaro non è come spiccare un pomodoro maturo, tagliare un ciuffo di prezzemolo o estirpare gli spinaci. Devo agire su una foglia alla volta e cominciare dalle più sviluppate, basse ed esterne, inserire il pollice nella scanalatura alla base del picciolo, nel punto in cui questo si origina dalla radice, e far oscillare la foglia intera ruotandola con un movimento garbato ma fermo, che ne allenta pian piano la presa d'attacco, sempre mantenendo la mano a livello del terreno. Un movimento affrettato rischia di spezzare il picciolo lasciandone qualche brandello attaccato alla radice, dove la ferita aperta può imputridire: se così avviene la pianta soffre, si ammala, può morire.

Come con gli uomini, rifletto, specialmente coi bambini, coi vecchi, con chi sta male: ognuno ha bisogno di una cura particolare, di ognuno bisogna conoscere il punto di possibile sofferenza e animare di una particolare sollecitudine gli atti che lo toccano, ponendo attenzione a non ferirlo in modo irreparabile. Ogni rapporto umano è grazia e rischio.

Da: L'arte di coltivare l'orto e sè stessi di  Adriana Bonavia Giorgetti

SCHERZO DELLA SERA

Il sole rotondo e arancione

sta nascondendo agli occhi del mondo

il suo bagliore arancione e rotondo

PERSO

L'orologio di fronte al divano

sparge le ore nello spazio di casa

diffonde il suono

monotono e stanco

perdendo il senso del tempo che va

fra bianchi muri di pochi locali

dove grandi finestre  pallide

guardano solo

finestre più in là

Il tempo esaurito

dal suo stesso rintocco

non trova spazi per avere senso

non ha orizzonti

per avere meta

gronda infinito

tra meschini confini

come delirio perso

negli oscuri meandri

dell'universo.

Eppure sono sicuro che l'uomo all'autentica sofferenza, cioè alla distruzione e al caos, non rinuncerà mai. La sofferenza.....ma è l'unica causa della coscienza. Io, sebbene abbia dichiarato in principio che la  coscienza, secondo me, è la suprema disgrazia per l'uomo, so però che l'uomo la ama e non la cambierebbe con nessuna soddisfazione.

Da: Memorie del sottosuolo di Fedor Dostoevskij

Ma  prova un pò a lasciarti trascinare dal tuo sentimento ciecamente, senza ragionarci su, senza nessuna causa originaria, respingendo la coscienza almeno in quel momento; odia o ama, pur di non restare a braccia conserte. Dopodomani, che è già il termine più lungo, comincerai a disprezzarti perchè hai scientemente gabbato te stesso. Risultato: una bolla di sapone e l'inerzia. Oh signori, io, forse, per questo solo mi stimo un uomo intelligente, perchè in tutta la vita non ho potuto nè cominciare nè finir nulla. Io sarò, sarò un chiacchierone, un innocuo, fastidioso chiacchierone, come noi tutti. Ma che fare, se l'immediata ed unica destinazione di ogni uomo intelligente è la chiacchiera, cioè un premeditato perdersi in sciocchezze?

Da: Memorie del sottosuolo di Fedor Dostoevskij

Un pomeriggio, quando Alexandra era ritornata dall'ipnotizzatrice-terapeuta e stava svuotando le buste della spesa sul tavolo della cucina, Harry chiese: "cos'ha detto la 'straordinaria Olga' oggi?"

Alexandra disse: "Mi ha detto qualcosa su ciò che ci spinge a fare le cose, su ciò che ci motiva".

"Cos'ha detto 'la Signora Straordinaria'? E' egoismo?"

"Innamorarsi delle cose", disse lei. "Ciò che ci spinge ad agire è amore."

"Merda", disse Harry.

Da: Il corpo di Hanif Kureishi

Avevo dunque tra le mani due miei ritratti, l'uno un autoritratto in endecasillabi, triste e angoscioso come me stesso, l'altro freddo e disegnato con apparente oggettività, da un estraneo, visto dall'alto e dal di fuori, scritto da uno che ne sapeva più eppure meno di me. E i due ritratti, il balbettìo malinconico della mia poesia e l'intelligente bozzetto di mano ignota, mi fecero male tutti e due, entrambi avevano ragione, delineavano senza veli la mia esistenza sconfortata, rivelavano chiaramente  che la mia situazione era insopportabiloe e insostenibile. Quel lupo della steppa doveva morire, doveva por fine di sua mano a un'esistenza noiosa....oppure, sciolto nel fuoco morale di un rinnovato esame di sè stesso, doveva mutarsi, strapparsi la maschera e diventare un nuovo io. Ahimè questo processo non mi era nuovo e ignoto, lo conoscevo bene, l'avevo già vissuto più volte, sempre nei momenti di estrema disperazione. Ogni volta quell'avvenimento sconvolgente aveva mandato in frantumi il mio io, potenze abissali l'avevano scosso e distrutto, un pezzo particolarmnente curato e amato della mia vita si era sciolto da me ed era andato perduto.

Da: Il lupo della steppa di Hermann Hesse

Vede, questa mattina ho trovato un pensiero di Novalis: lo vuol sentire? Farà piacere anche a lei.

Mi fece entrare nella stanza piena di odor di fumo, prese un libro da uno dei mucchi, sfogliò, cercò...

Anche questa è buona, molto buona - disse - Ascolti un pò: "Bisognerebbe essere orgogliosi del dolore: ogni dolore ci rammenta il nostro alto livello".    Benissimo. Ottant'anni prima di Nietzsche!    Ma non è questo il pensiero che cercavo....aspetti....eccolo qua.  Dunque: "La maggior parte degli uomini non vuol nuotare prima di saper nuotare. Sono nati per la terra, non per l'acqua.  E naturalmente non vogliono pensare: infatti sono nati per la vita, non per il pensiero. Già, e chi pensa, chi concentra la vita nel pensiero può andare molto avanti, è vero, ma ha scambiato la terra con l'acqua e a un  certo momento affogherà".

Da: Il lupo della steppa di Hermann Hesse

SERA

Attraversano

un cielo infinito

mille ali di passeri affranti

volano leggeri stanchi

contro nuvole rosa

al tramonto

Papà

Io ti ricordo

racchiuso nel letto

con volto sereno

un sonno infinito

dormivi disteso

Il tuo fragile corpo

riposava nel sogno

spento il sospiro

tranquillo tranquillo

neanche un respiro

Io ti ricordo

pensami sempre

guardami ancora

dal tuo mondo mi vedi

con i patemi

lo sconforto

sono qui

e ti ricordo

"Niente è perduto per sempre. In questo mondo c'è una specie di doloroso progresso. Nostalgia per quello che abbiamo lasciato dietro di noi e sogno del futuro. Il mondo è più veloce della mente. E' questa la politica. Il mondo che avanza."

angels in america di Tony Kushner

Fai comparire una donna

Un guizzo

uno sprazzo

uno scherzo

l'amore nell'universo

un gioco di prestigio

l'inganno del miraggio

e tu non eri mago

ma solo illusionista

 

 

Portami via

tu che sei poeta

ho bisogno d'un bagno

di solitudine

per scrivere a memoria

la malinconia

che a te solo

scivola tra le parole

La vita dovrebbe essere vissuta al contrario.

Tanto per cominciare si dovrebbe iniziare morendo, e così tricchete tracchete il trauma è bello che superato.

Quindi ti svegli in un letto di ospedale e apprezzi il fatto che vai migliorando giorno dopo giorno.

Poi ti dimettono perchè stai bene e la prima cosa che fai è andare in posta a ritirare la tua pensione e te la godi al meglio.

Col passare del tempo le tue forze aumentano, il tuo fisico migliora, le rughe scompaiono.

Poi inizi a lavorare e il primo giorno ti regalano un orologio d'oro.

Lavori quarant'anni finchè non sei così giovane da sfruttare adeguatamente il ritiro dalla vita lavorativa.

Quindi vai di festino in festino, bevi, giochi, fai sesso e ti prepari per iniziare a studiare.

Poi inizi la scuola, giochi con gli amici, senza alcun tipo di obblighi e responsabilità, finchè non sei bebè.

Quando sei sufficientemente piccolo, ti infili in un posto che ormai dovresti conoscere molto bene.

Gli ultimi nove mesi te li passi flottando tranquillo e sereno, in un posto riscaldato con room service e tanto affetto, senza che nessuno ti rompa i coglioni.

E alla fine abbandoni questo mondo in un orgasmo.

Woody Allen

I sogni di ieri

amo l'autunno

quando piove parole leggere

che si posano

quasi eleganti

su frantumi di pensieri

o gocce intense pesanti

sui sogni di ieri

amo l'autunno

perchè sa ogni dolore

lo fa scorrere nella memoria

a rivoli fiumi

cascate di pioggia

per ricordare il pianto

e il suo colore