Queste nubi così scure
incombono su di noi
cariche d'ira d'infausti presagi
pronte ad aprire un carico pesante
per lasciarlo cadere sulle nostre speranze
Queste nubi così grandi
minacciano i nostri giorni
sono dense di rancori
d'un futuro tempestoso
promettono dolorose il loro malumore
E noi poveri pezzenti
usciamo con ombrelli
piccoli e leggeri
che non sanno riparare dall'oscura minaccia
i nostri desideri
Non ti auguro un dono qualsiasi,
ti auguro soltanto quello che i più non hanno.
Ti auguro tempo per divertirti e per ridere;
so che lo impiegherai bene, potrai ricavarne qualcosa.
Ti auguro tempo, per il tuo Fare e il tuo Pensare,
non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri.
Ti auguro tempo, non per affrettarti e correre,
ma tempo per essere contento.
Ti auguro tempo, non soltanto per trascorrerlo,
ti auguro tempo perchè te ne resti:
tempo per stupirti e tempo per fidarti
e non soltanto per guardarlo sull'orologio.
Ti auguro tempo per toccare le stelle
E tempo per crescere , per maturare.
Ti auguro tempo, per sperare nuovamente e per amare.
Non ha più senso rimandare.
Ti auguro tempo per trovare te stesso,
per vivere ogni tuo giorno, ogni tua ora come un dono.
Ti auguro tempo anche per perdonare.
Ti auguro di avere tempo,
tempo per la vita.
(grazie alla mia amica Valeria che ha trovato questa bellissima poesia e me l'ha donata)
Buon Natale a tutti quelli che passano di qui:
Una luce di stella
umida d'aria invernale
addentra lunghi raggi
nella fitta notte
risplende leggera
tra rami precari
attenua e rischiara
si apre dorata
tutto tace nel suo chiarore
tutto è racchiuso
nel suo amore
Ti appartengo
come il sogno al sonno
il desiderio all'amore
vivi di me
da sempre ogni giorno
cammino e destino
succo vitale
ombra e custode
quasi un appiglio per ogni pensiero
filo sottile
d'un misterioso percorso
conforto e certezza
trasparente
tristezza
La notte fredda
raccoglie paziente
pezzi di ghiaccio fra le sue spire
li modella su tutte le cose
prepara prati di brina
spilli pungenti
gronde gelate
tesse sapiente mille durissime gocce
che formeranno una tela grande
si spargeranno inognidove
non lasceranno neppure piangere
questo cielo gonfio e greve
come bianchi gigli sui rami
vaporose peonie
fiocchi di candide rose
calle austere
l'inverno
adorna la neve
Quante volte
sono passata per boschi dorati
scalato montagne d'autunno con forti scarponi
abbandonati tutti i rumori
passo dopo passo
la schiena sudata pesante
la forza delle sole gambe
quante volte
il respiro affannato
mentre morbide foglie
concedono un tappeto abbandonato
gli occhi puntati su
alle cime innevate
mete bianchissime nei miei pensieri
un abbraccio immaginario
le tue braccia di ieri
E' naturale
che la rosa sia fitta di spine
la corsa tolga il respiro
cenerentola sposi
un principe turchino
E' naturale
che il destino prenda l'uomo
la lotta sia angosciante
Biancaneve sposi
il suo tenero amante
E' naturale
che il bene vinca il male
la speranza sia l'ultimo sospiro
e debba morire
l'orco cattivo
E' naturale vivere
E' naturale anche il delirio
Un attimo di pace nel silenzio d'una stanza
nessun rumore o vano pensiero
e tutt'intorno morbidi tappeti
tappezzeria mobili quieti
Confondo me stessa nei colori del divano
sospesa tra cuscini sfumata presenza
neanche un'ombra disturba la mia essenza
Se il mare riposasse
dentro di noi
non solo uragani
ma bagliori di sole
verdi turchini
tiepide onde
braccia avvolgenti
blu
spume senza spine
voci profonde
Sette uccelli in volo composto
triangolare
spezzano il ritmo della sera
nere figure nell'indaco
in silenziosi movimenti
sette immagini in sequenza
lineare
L'imbrunire offusca i contorni
La notte senza orizzonte
Poi l'alba
che è sempre domani
il giorno dai chiari confini
di nuovo colori
che solo il buio confonde
Me stessa
mentre guardo nei miei occhi
la malinconia
Tu
che senza occhi
navighi nella mia vita
Sette immagini in una sola sera
nessuna assolutamente vera
Mescolate l'amore con l'onore, aggiungete una tazza di dolore, affogate nel composto il cuore e versate tre gocce di pudore; lasciate un giorno al buio e una notte al sole, mettete in ghiacciaia per due ore e servite....
l'incantesimo che muore.
"Le lacrime sono un fiume che vi conduce da qualche parte. Il pianto crea attorno alla barca un fiume che porta la vostra vita-anima. Le lacrime sollevano la vostra barca al di sopra degli scogli, delle secche, portandovi in un posto nuovo, migliore.
Esistono oceani di lacrime che le donne non hanno mai pianto, perchè sono state addestrate a portare i segreti della madre e del padre, i segreti degli uomini, i segreti della società, e i loro segreti giù nella tomba. Il pianto della donna è stato considerato piuttosto pericoloso, perchè allenta le serrature e i chiavistelli sui segreti che porta. In verità per il bene dell'anima selvaggia è meglio piangere. Per le donne le lacrime sono l'avvio dell'iniziazione del Clan delle Cicatrici, questa tribù eterna di donne di ogni colore, di tutte le nazionalità, di tutte le lingue, che attraverso le epoche hanno vissuto qualcosa di grande, e hanno conservato l'orgoglio."
Da: Donne che corrono con i lupi - Il mito della Donna Selvaggia -, di Camilla Pinkola Estès
Kafka disse: "Lei descrive il poeta come un uomo meravigliosamente grande che posa i piedi sulla terra, mentre la testa scompare tra le nubi. Questa è naturalmente un'immagine molto comune entro l'ambito della mentalità convenzionale dei piccoli borghesi. E' un'illusione di desideri reconditi che non ha niente a vedere con la realtà. Il poeta è sempre molto più piccolo e più debole della media sociale. Perciò sente il peso dell'esistenza terrena molto più intensamente degli altri uomini. Il canto è per lui personalmente un grido. Per l'artista l'arte è un affanno, mediante il quale egli si rende libero per un altro affanno. Non è un gigante, ma soltanto un uccello più o meno variopinto nella gabbia della sua esistenza."
Il mio amico Ernst Lederer scriveva poesie con uno speciale inchiostro azzurro su fogli pregiati di carta a mano. Ne parlai con Kafka che osservò: "E' giusto. Ogni mago ha il suo cerimoniale. Haydn, per esempio, componeva soltanto in parrucca solennemente incipriata. Lo scrivere è precisamente una specie di evocazione di fantasmi".
"La poesia è condensazione, un'essenza. La letteratura invece è dissolvimento, un alimento che facilita la vita incosciente, un narcotico. La poesia è esattamente il contrario, ci risveglia."
"Dunque la poesia tende verso la religione?" "Non direi. Ma certo verso la preghiera".
"Il poeta è costretto a sollevare le cose sul piano della verità, della purezza e della durata. La letteratura cerca la comodità. Il poeta, invece, è un cercatore di felicità, cosa tutt'altro che comoda".
