Queste nubi così scure
incombono su di noi
cariche d'ira d'infausti presagi
pronte ad aprire un carico pesante
per lasciarlo cadere sulle nostre speranze
Queste nubi così grandi
minacciano i nostri giorni
sono dense di rancori
d'un futuro tempestoso
promettono dolorose il loro malumore
E noi poveri pezzenti
usciamo con ombrelli
piccoli e leggeri
che non sanno riparare dall'oscura minaccia
i nostri desideri
Non ti auguro un dono qualsiasi,
ti auguro soltanto quello che i più non hanno.
Ti auguro tempo per divertirti e per ridere;
so che lo impiegherai bene, potrai ricavarne qualcosa.
Ti auguro tempo, per il tuo Fare e il tuo Pensare,
non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri.
Ti auguro tempo, non per affrettarti e correre,
ma tempo per essere contento.
Ti auguro tempo, non soltanto per trascorrerlo,
ti auguro tempo perchè te ne resti:
tempo per stupirti e tempo per fidarti
e non soltanto per guardarlo sull'orologio.
Ti auguro tempo per toccare le stelle
E tempo per crescere , per maturare.
Ti auguro tempo, per sperare nuovamente e per amare.
Non ha più senso rimandare.
Ti auguro tempo per trovare te stesso,
per vivere ogni tuo giorno, ogni tua ora come un dono.
Ti auguro tempo anche per perdonare.
Ti auguro di avere tempo,
tempo per la vita.
(grazie alla mia amica Valeria che ha trovato questa bellissima poesia e me l'ha donata)
Buon Natale a tutti quelli che passano di qui:
Una luce di stella
umida d'aria invernale
addentra lunghi raggi
nella fitta notte
risplende leggera
tra rami precari
attenua e rischiara
si apre dorata
tutto tace nel suo chiarore
tutto è racchiuso
nel suo amore
Ti appartengo
come il sogno al sonno
il desiderio all'amore
vivi di me
da sempre ogni giorno
cammino e destino
succo vitale
ombra e custode
quasi un appiglio per ogni pensiero
filo sottile
d'un misterioso percorso
conforto e certezza
trasparente
tristezza
La notte fredda
raccoglie paziente
pezzi di ghiaccio fra le sue spire
li modella su tutte le cose
prepara prati di brina
spilli pungenti
gronde gelate
tesse sapiente mille durissime gocce
che formeranno una tela grande
si spargeranno inognidove
non lasceranno neppure piangere
questo cielo gonfio e greve
come bianchi gigli sui rami
vaporose peonie
fiocchi di candide rose
calle austere
l'inverno
adorna la neve
Quante volte
sono passata per boschi dorati
scalato montagne d'autunno con forti scarponi
abbandonati tutti i rumori
passo dopo passo
la schiena sudata pesante
la forza delle sole gambe
quante volte
il respiro affannato
mentre morbide foglie
concedono un tappeto abbandonato
gli occhi puntati su
alle cime innevate
mete bianchissime nei miei pensieri
un abbraccio immaginario
le tue braccia di ieri
E' naturale
che la rosa sia fitta di spine
la corsa tolga il respiro
cenerentola sposi
un principe turchino
E' naturale
che il destino prenda l'uomo
la lotta sia angosciante
Biancaneve sposi
il suo tenero amante
E' naturale
che il bene vinca il male
la speranza sia l'ultimo sospiro
e debba morire
l'orco cattivo
E' naturale vivere
E' naturale anche il delirio
Un attimo di pace nel silenzio d'una stanza
nessun rumore o vano pensiero
e tutt'intorno morbidi tappeti
tappezzeria mobili quieti
Confondo me stessa nei colori del divano
sospesa tra cuscini sfumata presenza
neanche un'ombra disturba la mia essenza
Se il mare riposasse
dentro di noi
non solo uragani
ma bagliori di sole
verdi turchini
tiepide onde
braccia avvolgenti
blu
spume senza spine
voci profonde
Sette uccelli in volo composto
triangolare
spezzano il ritmo della sera
nere figure nell'indaco
in silenziosi movimenti
sette immagini in sequenza
lineare
L'imbrunire offusca i contorni
La notte senza orizzonte
Poi l'alba
che è sempre domani
il giorno dai chiari confini
di nuovo colori
che solo il buio confonde
Me stessa
mentre guardo nei miei occhi
la malinconia
Tu
che senza occhi
navighi nella mia vita
Sette immagini in una sola sera
nessuna assolutamente vera
Mescolate l'amore con l'onore, aggiungete una tazza di dolore, affogate nel composto il cuore e versate tre gocce di pudore; lasciate un giorno al buio e una notte al sole, mettete in ghiacciaia per due ore e servite....
l'incantesimo che muore.
"Le lacrime sono un fiume che vi conduce da qualche parte. Il pianto crea attorno alla barca un fiume che porta la vostra vita-anima. Le lacrime sollevano la vostra barca al di sopra degli scogli, delle secche, portandovi in un posto nuovo, migliore.
Esistono oceani di lacrime che le donne non hanno mai pianto, perchè sono state addestrate a portare i segreti della madre e del padre, i segreti degli uomini, i segreti della società, e i loro segreti giù nella tomba. Il pianto della donna è stato considerato piuttosto pericoloso, perchè allenta le serrature e i chiavistelli sui segreti che porta. In verità per il bene dell'anima selvaggia è meglio piangere. Per le donne le lacrime sono l'avvio dell'iniziazione del Clan delle Cicatrici, questa tribù eterna di donne di ogni colore, di tutte le nazionalità, di tutte le lingue, che attraverso le epoche hanno vissuto qualcosa di grande, e hanno conservato l'orgoglio."
Da: Donne che corrono con i lupi - Il mito della Donna Selvaggia -, di Camilla Pinkola Estès
Kafka disse: "Lei descrive il poeta come un uomo meravigliosamente grande che posa i piedi sulla terra, mentre la testa scompare tra le nubi. Questa è naturalmente un'immagine molto comune entro l'ambito della mentalità convenzionale dei piccoli borghesi. E' un'illusione di desideri reconditi che non ha niente a vedere con la realtà. Il poeta è sempre molto più piccolo e più debole della media sociale. Perciò sente il peso dell'esistenza terrena molto più intensamente degli altri uomini. Il canto è per lui personalmente un grido. Per l'artista l'arte è un affanno, mediante il quale egli si rende libero per un altro affanno. Non è un gigante, ma soltanto un uccello più o meno variopinto nella gabbia della sua esistenza."
Il mio amico Ernst Lederer scriveva poesie con uno speciale inchiostro azzurro su fogli pregiati di carta a mano. Ne parlai con Kafka che osservò: "E' giusto. Ogni mago ha il suo cerimoniale. Haydn, per esempio, componeva soltanto in parrucca solennemente incipriata. Lo scrivere è precisamente una specie di evocazione di fantasmi".
"La poesia è condensazione, un'essenza. La letteratura invece è dissolvimento, un alimento che facilita la vita incosciente, un narcotico. La poesia è esattamente il contrario, ci risveglia."
"Dunque la poesia tende verso la religione?" "Non direi. Ma certo verso la preghiera".
"Il poeta è costretto a sollevare le cose sul piano della verità, della purezza e della durata. La letteratura cerca la comodità. Il poeta, invece, è un cercatore di felicità, cosa tutt'altro che comoda".
Da: Gli scarafaggi non hanno re di Daniel Evan Weiss
(ovvero l'amore secondo le blatte)
"Quanta importanza ha perdere un amante? Al vertice del regno animale la risposta è semplice: assolutamente nessuna importanza..... ...ogni cosa ha un fine, specialmente le cose buone, e l'amante scolora, diventa uguale a tutti gli altri. Mai per troppo tempo. Giustamente gli umani si preoccupano di quando torneranno a mescolarsi: noi no. Quando i ferormoni sono tranquilli, noi siamo sessualmente indifferenti. Quando si scatenano, queste miracolose sostanze chimiche ci portano immancabilmente un amante ideale, sempre all'altezza del precedente. A livello di pavimento, non esiste amore non corrisposto".
Dai Carmi di Catullo
(ovvero l'amore secondo gli esseri umani)
.................
Soles occidere et redire possunt:
nobis cum semel occidit brevis lux,
nox est perpetua una dormienda.
Da mi basia mille, deinde centum,
dein mille altera, dein secunda centum,
deinde usque altera mille, deinde centum.
Dein, cum milia multa facerimus,
conturbabimus illa, ne sciamus,
aut ne quis malus invidere possit,
cum tantum sciat esse basiorum.
Oggi sono a casa, ammalata, preda dei più fragili pensieri.
Sto aspettando lei, il mio Angelo Custode, che, inaspettatamente e miracolosamente, si è annunciata e verrà a trovarmi.
Intanto, però, mi sto riarmando.
Immagini definitive si affastellano nella mia mente. Tagli netti. Addii.
L'ineluttabilità di essere una donna forte e drammaticamente decisionista, le cui fragilità devono morire di fronte alle vere ferite.
Un'amica mi ha scritto: "come ci siamo ridotte?...vorrei trovarti tutta intera cara amica mia al nostro prossimo incontro."
Come mi troverai? In tanti piccoli frantumi, ma col sorriso sulle labbra.
Come primo passo restituisco pubblicamente all'unico, solo, vero e legittimo destinatario ciò che gli scrissi molti anni fa:
T'abbraccerei
s'uno scoglio proteso
travolto dal vento
dal mare sconvolto
T'abbraccerei fossi sola con te
in una landa da pochi vissuta
dove le voci son echi lontani
i gridi dei gabbiani
Ti donerei muschi e lavande
per camminare ancor più leggero
cercherei per distenderti
il più morbido prato
così nel silenzio
potrei godere
il tuo sguardo affascinato
Piccolo uccelletto acceso di rosso ardore
dolce dolcissima canzone
sei la spuma in cresta alle onde
che spruzza ogni suo pensiero
un bagliore sull'acqua di sole
Piccolo uccelletto
con le grandi ali dei desideri
la forza dell'emozione
che dagli occhi brilla uno sguardo luminoso
Sofia
Bimbe ballerine
danzano leggere
gocce di rugiada
vestite di tulle
il mattino della vita
è tinto di purezza
Vado a nuotare. Piscina.
L'acqua mi sembra fredda, ma non importa, passerà.
Le prime trenta vasche sono intrise di pensieri che si aggrovigliano sul corpo e il corpo fatica, si muove ma non sa cosa fare. Devo continuamente riposizionarlo, intanto respirare.
Verso la quarantesima già sogno; il corpo diventa saggio e sa stare solo.
Cinquanta vasche, penso che giocherò al raddoppio.
Sessanta, settanta vasche, nemmeno so più chi sono, l'acqua fa parte di me o io , forse, di lei, sono avvolta.
Ottanta vasche, mi viene un pensiero di acqua calda, densa e morbida che scivola fra le mie gambe,
liquido amniotico
mia figlia quando è nata.
Quando sei figlio dell'autunno e nell'autunno trovi il tuo colore
se ami l'incantesimo di ogni foglia che muore
e cammini più piano quando cala il sole
hai la vita tra le mani e la sai riconoscere
Dalle finestre d'infinite città
si affacciano vite
d'infiniti abitanti
gli sguardi abituati
alle case degli altri
suoni mischiati di tutte le radio
afrori di fritto
partite di calcio
mogli mariti
nelle stanze
gridano piano i propri litigi
i figli giocano urlano forte
ridono piangono
ancora non sanno
Le finestre del centro città
mischian le vite
delle persone
accomunano tutti gli odori
uniscono suoni
panni stesi
gli amori
Strana questa vita
che ci passa accanto
a volte lenta
a volte d'un fiato
questa vita
che non si lascia penetrare
non ci fa ardere
si fa sfiorare
Come l'amore
ch'è solo un sospiro
impalpabile
e già mortale
E vita è un rigo lungo filato e morire è un andarsene a capo senza il corpo. E vedo le picchiate di ali dentro il cavo delle onde e neanche il pesce che ha tutto il mare per nascondersi si salva. E gli uccelli che volano sopra: ognuno sta solo e senza alleanza con l'altro. Loro famiglia è l'aria, non le ali degli altri e ogni uovo deposto è solitudine. E io faccio al buio di brace una frittata di solitudini e mi sfamo.
Da: Tre cavalli di Erri De Luca
Ci sono creature assegnate che non riescono a incontrarsi mai e s'aggiustano ad amare un'altra persona per rammendare l'assenza. Sono sagge. Io a vent'anni non conosco gli abbracci e decido di aspettare. Aspetto la creatura assegnata. Sto vigile, imparo a scorgere le facce di una folla in pochi istanti. Ci sono sistemi che insegnano la lettura veloce dei libri, io imparo a leggere una folla al volo. La setaccio, la scarto tutta, neanche un grano di quelle facce resta nella retina. So sempre che lei non c'è, lei, la assegnata.
Da: Tre cavalli di Erri De Luca
Dà molto e chiede ben poco. D'inverno le foglie scompaiono e la radice sotto terra non soffre il freddo, per cui non occorre che la protegga; nessun insetto le è nemico, per cui non richiede alcun trattamento; sta ritta da sola, non c'è bisogno che l'appoggi a un sostegno. Ogni tanto la libero da una famigliola di formiche che s'è annidata nel cavo di una foglia, e dalle foglie più basse che tendono a marcire quando piove tanto. Non ha dunque particolari pretese; ma per la raccolta vuole un'attenzione assoluta.
Raccogliere il rabarbaro non è come spiccare un pomodoro maturo, tagliare un ciuffo di prezzemolo o estirpare gli spinaci. Devo agire su una foglia alla volta e cominciare dalle più sviluppate, basse ed esterne, inserire il pollice nella scanalatura alla base del picciolo, nel punto in cui questo si origina dalla radice, e far oscillare la foglia intera ruotandola con un movimento garbato ma fermo, che ne allenta pian piano la presa d'attacco, sempre mantenendo la mano a livello del terreno. Un movimento affrettato rischia di spezzare il picciolo lasciandone qualche brandello attaccato alla radice, dove la ferita aperta può imputridire: se così avviene la pianta soffre, si ammala, può morire.
Come con gli uomini, rifletto, specialmente coi bambini, coi vecchi, con chi sta male: ognuno ha bisogno di una cura particolare, di ognuno bisogna conoscere il punto di possibile sofferenza e animare di una particolare sollecitudine gli atti che lo toccano, ponendo attenzione a non ferirlo in modo irreparabile. Ogni rapporto umano è grazia e rischio.
Da: L'arte di coltivare l'orto e sè stessi di Adriana Bonavia Giorgetti
L'orologio di fronte al divano
sparge le ore nello spazio di casa
diffonde il suono
monotono e stanco
perdendo il senso del tempo che va
fra bianchi muri di pochi locali
dove grandi finestre pallide
guardano solo
finestre più in là
Il tempo esaurito
dal suo stesso rintocco
non trova spazi per avere senso
non ha orizzonti
per avere meta
gronda infinito
tra meschini confini
come delirio perso
negli oscuri meandri
dell'universo.
Eppure sono sicuro che l'uomo all'autentica sofferenza, cioè alla distruzione e al caos, non rinuncerà mai. La sofferenza.....ma è l'unica causa della coscienza. Io, sebbene abbia dichiarato in principio che la coscienza, secondo me, è la suprema disgrazia per l'uomo, so però che l'uomo la ama e non la cambierebbe con nessuna soddisfazione.
Da: Memorie del sottosuolo di Fedor Dostoevskij
Ma prova un pò a lasciarti trascinare dal tuo sentimento ciecamente, senza ragionarci su, senza nessuna causa originaria, respingendo la coscienza almeno in quel momento; odia o ama, pur di non restare a braccia conserte. Dopodomani, che è già il termine più lungo, comincerai a disprezzarti perchè hai scientemente gabbato te stesso. Risultato: una bolla di sapone e l'inerzia. Oh signori, io, forse, per questo solo mi stimo un uomo intelligente, perchè in tutta la vita non ho potuto nè cominciare nè finir nulla. Io sarò, sarò un chiacchierone, un innocuo, fastidioso chiacchierone, come noi tutti. Ma che fare, se l'immediata ed unica destinazione di ogni uomo intelligente è la chiacchiera, cioè un premeditato perdersi in sciocchezze?
Da: Memorie del sottosuolo di Fedor Dostoevskij
Un pomeriggio, quando Alexandra era ritornata dall'ipnotizzatrice-terapeuta e stava svuotando le buste della spesa sul tavolo della cucina, Harry chiese: "cos'ha detto la 'straordinaria Olga' oggi?"
Alexandra disse: "Mi ha detto qualcosa su ciò che ci spinge a fare le cose, su ciò che ci motiva".
"Cos'ha detto 'la Signora Straordinaria'? E' egoismo?"
"Innamorarsi delle cose", disse lei. "Ciò che ci spinge ad agire è amore."
"Merda", disse Harry.
Da: Il corpo di Hanif Kureishi
Avevo dunque tra le mani due miei ritratti, l'uno un autoritratto in endecasillabi, triste e angoscioso come me stesso, l'altro freddo e disegnato con apparente oggettività, da un estraneo, visto dall'alto e dal di fuori, scritto da uno che ne sapeva più eppure meno di me. E i due ritratti, il balbettìo malinconico della mia poesia e l'intelligente bozzetto di mano ignota, mi fecero male tutti e due, entrambi avevano ragione, delineavano senza veli la mia esistenza sconfortata, rivelavano chiaramente che la mia situazione era insopportabiloe e insostenibile. Quel lupo della steppa doveva morire, doveva por fine di sua mano a un'esistenza noiosa....oppure, sciolto nel fuoco morale di un rinnovato esame di sè stesso, doveva mutarsi, strapparsi la maschera e diventare un nuovo io. Ahimè questo processo non mi era nuovo e ignoto, lo conoscevo bene, l'avevo già vissuto più volte, sempre nei momenti di estrema disperazione. Ogni volta quell'avvenimento sconvolgente aveva mandato in frantumi il mio io, potenze abissali l'avevano scosso e distrutto, un pezzo particolarmnente curato e amato della mia vita si era sciolto da me ed era andato perduto.
Da: Il lupo della steppa di Hermann Hesse
Vede, questa mattina ho trovato un pensiero di Novalis: lo vuol sentire? Farà piacere anche a lei.
Mi fece entrare nella stanza piena di odor di fumo, prese un libro da uno dei mucchi, sfogliò, cercò...
Anche questa è buona, molto buona - disse - Ascolti un pò: "Bisognerebbe essere orgogliosi del dolore: ogni dolore ci rammenta il nostro alto livello". Benissimo. Ottant'anni prima di Nietzsche! Ma non è questo il pensiero che cercavo....aspetti....eccolo qua. Dunque: "La maggior parte degli uomini non vuol nuotare prima di saper nuotare. Sono nati per la terra, non per l'acqua. E naturalmente non vogliono pensare: infatti sono nati per la vita, non per il pensiero. Già, e chi pensa, chi concentra la vita nel pensiero può andare molto avanti, è vero, ma ha scambiato la terra con l'acqua e a un certo momento affogherà".
Da: Il lupo della steppa di Hermann Hesse
Attraversano
un cielo infinito
mille ali di passeri affranti
volano leggeri stanchi
contro nuvole rosa
al tramonto
Io ti ricordo
racchiuso nel letto
con volto sereno
un sonno infinito
dormivi disteso
Il tuo fragile corpo
riposava nel sogno
spento il sospiro
tranquillo tranquillo
neanche un respiro
Io ti ricordo
pensami sempre
guardami ancora
dal tuo mondo mi vedi
con i patemi
lo sconforto
sono qui
e ti ricordo
Un guizzo
uno sprazzo
uno scherzo
l'amore nell'universo
un gioco di prestigio
l'inganno del miraggio
e tu non eri mago
ma solo illusionista
La vita dovrebbe essere vissuta al contrario.
Tanto per cominciare si dovrebbe iniziare morendo, e così tricchete tracchete il trauma è bello che superato.
Quindi ti svegli in un letto di ospedale e apprezzi il fatto che vai migliorando giorno dopo giorno.
Poi ti dimettono perchè stai bene e la prima cosa che fai è andare in posta a ritirare la tua pensione e te la godi al meglio.
Col passare del tempo le tue forze aumentano, il tuo fisico migliora, le rughe scompaiono.
Poi inizi a lavorare e il primo giorno ti regalano un orologio d'oro.
Lavori quarant'anni finchè non sei così giovane da sfruttare adeguatamente il ritiro dalla vita lavorativa.
Quindi vai di festino in festino, bevi, giochi, fai sesso e ti prepari per iniziare a studiare.
Poi inizi la scuola, giochi con gli amici, senza alcun tipo di obblighi e responsabilità, finchè non sei bebè.
Quando sei sufficientemente piccolo, ti infili in un posto che ormai dovresti conoscere molto bene.
Gli ultimi nove mesi te li passi flottando tranquillo e sereno, in un posto riscaldato con room service e tanto affetto, senza che nessuno ti rompa i coglioni.
E alla fine abbandoni questo mondo in un orgasmo.
Woody Allen
amo l'autunno
quando piove parole leggere
che si posano
quasi eleganti
su frantumi di pensieri
o gocce intense pesanti
sui sogni di ieri
amo l'autunno
perchè sa ogni dolore
lo fa scorrere nella memoria
a rivoli fiumi
cascate di pioggia
per ricordare il pianto
e il suo colore
VUOTO, SENZA SOLE, SENZA SILENZIO, SENZA RUMORE.
INEFFICACE, INCONSISTENTE, LEGGERO,
FATUO SENZA FUOCO.
VUOTO SENZA MENTE, PRIVO DI VALORE, INCONFERENTE,
SOTTO VUOTO SPINTO
LATTA, ORO CHE SFUGGE
ARGENTO CHE SCAPPA
IMPENITENTE VERGOGNOSO
SENZA PRESENTE
AMANTE DI UN FUTURO INESISTENTE
NIENTE
Se sei qui questa notte
sei curioso
custodisci segreti nel tuo pensiero
se vivi immagini e parole
porti nel mondo il tuo desiderio
se guardi
senza essere guardato
ma sai vedere
con occhi che nascono da dentro
sei tu
ti capisco
senza traccia di memoria
senza pretesa
di entrare nella storia
E' stato un attimo
un balzo nel cuore
lampo negli occhi
respiro senza rumore
E' stato un colpo
qui dentro al petto
brivido calmo
dolore senza paura
Il sogno di un momento
emozione e nostalgia
un tempo infinito
dolce senza memoria
o misura
Non so niente
dei tuoi occhi
sono figli d'un miraggio
acqua
agognata nel deserto
tocco eburneo evanescente
neve
incastonata nell'inverno
coltre soffice
che muore a primavera
Non so niente dei tuoi occhi
e tu dei miei
Questo paese in ombra
la sera sui camini
cime intorno
nel fioco bagliore d'una luce breve
il cielo lievemente azzurrato
tra toni di grigio e blu
giù nella valle scura
punteggiata di piccole luci
pochi gnomi di fretta sulle vie
Nel silenzio sconcertante
si sente solo spirare
insinuante
la nostalgia
che rarefatta, inconsistente
sparge fumi artificiosi
in ogni sito
vicino e remoto
penetra lo sguardo
si disperde
incantevole musica di sirena
magico tocco d'una fata
Sonno
senza sogni
stende soporifere spire
sui sensi sopiti
saggio
spegne sensazioni
simulacri
sgradevoli sentori
Sonno senza sogni
sapiente
schiude sentieri sereni
senza stupori
Sono troppo vaghi e lontani
gli echi
confondono la nostra direzione
aprendo la voragine
di paesaggi sfumati come vento
di queste nature vive
che ci compongono
ma non ci penetrano
suoni e riflessi
e noi
specchi
Bella la strada
che da casa mia viene a casa tua
correndo verso il cielo
un pò grigio, un pò tramonto
tortuosa fra i riflessi di luce lontana
umida di respiri
che goccia a goccia
si danno la mano nell'arcobaleno.
Mi piace la strada
che da casa mia viene a casa tua
La foglia invecchia
senza rancore
si raggrinzisce
senza dolore
cade
non fa rumore
inconsapevole della propria esistenza
raggiunge la terra
senza schianto
non lascia nessuno
nemmeno un rimpianto
Una musica arcana si stende soave
dai resti antichi della perduta città
ai cieli alti corre leggera
splende di sole intorno ai muri
gioca sull'erba accanto ai fiori
Seduta sui sassi che furono case
scorro lo sguardo su gente antica
inconsapevole dell'ignoto futuro
di guerre assassine
tempo implacabile
Seduta sui ciotoli che furono vie
ripercorro la musica della memoria
costruita sui ruderi
nei libri di storia
lasciando che il sogno
divenga la vita
e poche rovine
castelli in aria.
Bisognerebbe
per credersi felici
guardar due volte al giorno
il film di Mary Poppins
danzare per un'ora
il bel danubio blu
uscire a passeggiare
nella pioggia a primavera
parlare sempre piano
cantare molto forte
col treno andar lontano
Spume spruzzi onde
risacche bianche
vento
odore di sole
verde azzurro
grigio argento blu
rumore tonante
costante
violento, pacifico
all'orizzonte grande
luminoso cupo
plumbeo profondo
turchese smeraldo
perla diamante
allo sguardo disperso
acqua infinita
schiuma evanescente
sulla riva
fra le dita
Se non è amore
è un afflato del cuore
anche senza parole
è sogno, poesia
un gioco che s'insinua nella vita
L'amore non è un sogno
non è spirito
non è di un giorno
non nasce all'alba
per morire al tramonto
L'amore non ha parole
guarda senza vedere
non si fa riconoscere
sta silenzioso negli anni
nei gesti ,nelle cose
L'amore generoso
aspetta fra quattro mura
l'amore ha paura
L'amore non muore
sfida
è arrabbiato, tenace
fatuo nel fuoco
vivo nella brace
L'amore is adagia
si scuote si accalora
piange disperato
ride mano nella mano
senza dichiarar ti amo
L'amore aspetta
generoso fra quattro mura
l'amore ha paura
Il lume di candela
non illumina i contorni
limita il suo raggio
a poche vicine cose
è intimo, delicato
ha il pregio della speranza
nasconde senza dolore
l'amore in lontananza
si consuma nel tempo
ha il carattere dell'uomo antico
che in spazi limitati
concesse è stesso al buio
senza sentirsi tradito
Solo il frusciare degli alberi al vento
merli affamati posati sul prato
farfalle con fare leggiadro
Solo i riflessi del sole nel giorno
le ombre del mondo
api che danzano in tondo.
Solo i frutti, fiori, profumi
la terra silente
acque di cascate, del fluido torrente
Solo il tuo sguardo
braccia sicure
la purezza delle tue cure
Solo questo appare ai miei occhi
nessun dolore, pena pesante
se questo mirabile istante
se
L'uomo che rincorreva i suoi sogni
trascorrendo le delusioni
senza l'ombra d'un rimpianto
sulla riva del fiume
guardò sè stesso
affranto
e scorrendo la verità
soffocò l'immagine
nel torbido specchio dell'evidenza
L'uomo che rincorreva i suoi sogni
scorre appagato
i suoi pensieri
senza l'ombra d'un rimpianto
nelle acque d'un fiume
che quieto lo culla
e conforta
col suo canto
Perchè sei tremenda
avversa e ria
immutabile
violenta e mia
perchè m'insegui
senza alcun affanno
e mi precedi
d'un passo soltanto
Imprevedibile
nata con me
perchè tu sei
il mio destino
ti darò corpo
pensiero e viso
e come me
avrai il sorriso
I sogni cadono dal cielo
in voli liberi
ondeggianti
si diffondono eterei
nebulosi
così allettanti
si posano in terra
con tocco leggero
esplodono silenti
e spargono semi
promesse di gioia
velando gli occhi
d'immagini grandi
Se non fosse che nel cielo
si può ancora vedere il mare
e la goccia arancione del sole
cadere a precipizio
nell'erba al mattino trovare diamanti
e giovani perle scivolate tra gli steli
fra le note scoprire musica
e passi sempre nuovi
da ballare tra le nuvole
se non fosse per i bambini
che hanno occhi grandi
sanno ancora capire un fiore
Tutte figure soffiate
dal vento dei pensieri
un vetraio delicato
...............se non fosse
per l'amore
Saranno più bianche le nuvole
o i fiori del mio ciliegio
l'abito d'una sposa
le nevi sul ghiacciaio antico
Sarà più bianca la purezza
o la luce d'un'idea
Non amo che si tocchi
la mia testa
quando un'idea purissima
sposata al fiore di ciliegio
brilla come ghiaccio
sullo sfondo di nuvole bianche
Il silenzio
libero d'ogni clamore
la pace ch'è nel vento
semplicemente un fiore
la tristezza
quando si tocca con le dita
un fato antico
che non vuole vane parole
distinguono l'essere
più della gioia.
Reminiscenze antiche
aurighe sfrenate nella memoria
pensieri ritorti
ritorni ricordi
dolori e lontani accordi
storture armonie
d'un passato recente e remoto
che si confonde
in un unico moto
nel dormiveglia
immobile istante prima del sonno
inconscio respiro
prima del sogno affabulatore
che ogni cosa confonde, riporta
per farsi oblio
sfumare leggero
lasciar sopravvivere al giorno
il pensiero
La malinconia
è dolcissima negli occhi
rapiti dalla sua profonda magia
intatti nel loro bimbo candore
come un cerbiatto che ha paura
un fanciullo alla finestra,
che apetta
Senti la polvere sotto le scarpe
si alza leggera
torbida e calda
scende in gola col tuo respiro
si attacca ovunque
non vuole volare
perchè fluttuando
libera
non può che cadere
